Papiroflexia

foto de Luca

No 

tus defectos

son livianos

no pesan

no son

palabras en la nevera.

Tus defectos yo 

podría cogerlos 

todos

enteritos

doblarlos, así, 

así

y hacer con ellos

aviones de papel.

Aviones

que tus ojos no verían nunca

tocar este suelo 

que nos grita.

la verdad sobre los puntos suspensivos

foto de ezgi

Cómo podría uno
maniatar las ansias
de lo caduco
de lo que –no sabíamos- dijimos que era
entonces
apenas mojados los labios, henchido el deseo.

Cómo sabría uno
del tejer cada noche a escondidas
los restos de carne viva
los retales
de un funeral.

Fueron ellos
poemas que no cubrieron los días
eran esos
como amantes furtivos
los que silenciaron las mañanas.

No éramos especiales.
Y no
nos dimos cuenta.

carreteras secundarias

foto: archivo Renfe

Los hijos del desarraigo
queremos encontrar la fe perdida
entre el polvo y los días,
entre las huellas
del mordisco desnudo
que es el pasado.

Los hijos del desarraigo,
que sólo sabemos perdurar
donde ya no hay nadie.

Raíces

foto de Lyn

Cuando éramos más pequeños, mi hermano y yo bromeábamos con mi madre sobre su aspecto. Ella era la "aria" de la familia, con su melena rubia y sus ojos azules. Hace poco, me reveló el auténtico origen de su padre, mi abuelo. O la ausencia de dicho origen, más bien.

Mi abuelo, del que poco se sabe en realidad, fue uno de tantos brigadistas internacionales durante la Guerra Civil Española. Todo apunta a que pertenecía a la llamada Brigada “Thälmann” que participó activamente en la defensa de Aragón. El nacimiento de mi madre en Zaragoza hace pensar que se trata de un buen punto de partida. Todos los miembros de aquella brigada procedían de Alemania y Austria, así como de países escandinavos. (Desconozco si hay algún historiador por aquí, pero agradecería bibliografía sobre la actividad brigadista en Aragón)

La idea de averiguar quién fue mi abuelo materno ha rondado mucho por mi cabeza esta semana. Quizás porque si no me propongo yo sacar algo en claro, nadie lo hará.

Válvula

foto de Joe

Lleva el rostro ausente
átono, mientras atraviesa la puerta
mientras explica
que algo va mal.
Yo tengo la mirada fija
en la silla vacía de mi derecha
mientras me pregunto
por qué en las consultas
siempre hay dos asientos
y cuadros
que no dicen nada.
Y ya no pienso
ni en diagnósticos, ni en listas de espera
ni en pasillos, ni en vendas
que huelan a fiebre.

Pienso
en unas mejillas
y por qué en las consultas
siempre hay dos asientos.