Al menos cuando te veía, sabía a qué hora empezaba mi corazón a latir.
fotograma - los amantes del círculo polar
28.12.10
A mi me preguntaban sobre el amor, y lo único que sabía hacer es explicar torpemente como se posaba el cola-cao en tu labio superior, o la forma que nacía de unir con líneas imaginarias los lunares de tus brazos, o cómo se las arreglaba tu rostro para hacer hueco a tamaña sonrisa, y yo les decía, sí, eso es todo lo que sé del amor.
Recuerdo al profesor de estructuras diciendo aquello de que las casas avisaban antes de venirse abajo, y yo me preguntaba si nosotros contaríamos con semejante ventaja, si podríamos escapar a tiempo del peso de nuestro drama. Pero qué iba a decir, llevo media vida escuchando el paso inexorable del tren
y aún no he decidido si apartarme de la vía.
22.12.10
17.12.10
14.12.10
19.11.10
Cavernas
Llevo tanto tiempo en el suelo, que temo acostumbrarme al aspecto que toman las personas desde aquí. A la perspectiva deformada de sus ilusiones. Al egoísmo intrínseco de sus deseos.
10.11.10
17.10.10
Me haces llorar. Al momento te quiero. Te nombro en las noches más largas, para casi maldecirte al día siguiente. Te pienso, te pienso, en un imparable vaivén de nervio emocional. No sé no sentirte, o ignorar lo que haces cada vez que respiras. Unas veces pretendo tu piel, mientras otras quisiera desgarrarla, para colmar nuestra necesidad de tenernos más cerca el uno del otro.
Contigo todo es tan extremo y violento, que hasta en nuestras heridas infligidas, aún sangrantes, hemos supurado amor.
Contigo todo es tan extremo y violento, que hasta en nuestras heridas infligidas, aún sangrantes, hemos supurado amor.
5.10.10
Una tristeza insólita
me invade algunas tardes.
La de hoy es una de ellas.
En el sombrío cuarto de estar
triste,
permanezco a la espera
de que la luna certifique la defunción del día.
Este es por fin el cuarto
menguante de una luna llena
de macilenta luz
que me confirma lo que yo esperaba:
el día
que tanto me dolía ya se ha muerto.
Y la noche es el sueño: al fin, la nada.
Ángel González.
me invade algunas tardes.
La de hoy es una de ellas.
En el sombrío cuarto de estar
triste,
permanezco a la espera
de que la luna certifique la defunción del día.
Este es por fin el cuarto
menguante de una luna llena
de macilenta luz
que me confirma lo que yo esperaba:
el día
que tanto me dolía ya se ha muerto.
Y la noche es el sueño: al fin, la nada.
Ángel González.
19.9.10
5.9.10
Foto de Leonardo
Esperar la desdicha
¿es una forma de esperanza?
La menos peligrosa en cualquier caso
La que no puede defraudarnos nunca.
Ángel González
30.8.10
el lobo estepario
...y en efecto, si el mundo tiene razón, si esta música de los cafés, estas diversiones en masa, estos hombres americanos contentos con tan poco tienen razón, entonces soy yo el que no la tiene, entonces es verdad que estoy loco, entonces soy efectivamente el lobo estepario que tantas veces me he llamado, la bestia descarriada en un mundo que le es extraño e incomprensible, que ya no encuentra ni su hogar, ni su ambiente, ni su alimento.
Es difícil mirar con los mismos ojos, después de leer la obra de Hermann Hesse.
9.7.10
Después de que te fuiste solía soltarte unos discursos muy largos. Solía hablarte a todas horas, aunque estuviera sola. Durante unos meses estuve hablándote. Ahora no sé qué decir. Era muy fácil cuando sólo te imaginaba, incluso imaginaba que me contestabas. Teníamos largas conversaciones. Los dos. Era casi como si estuvieras allí.
Podía oírte, verte, olerte. Podía oír tu voz.
A veces, tu voz me despertaba. Me despertaba en medio de la noche como si estuvieras en la habitación conmigo. Después, eso se desvaneció. Ya no pude imaginarte nunca más. Intenté hablar contigo en alto como solía hacerlo, pero no había nada.
No podía ya oírte.
Paris, Texas - Wim Wenders.
16.6.10
9.6.10
Juntos, parecemos un par alquimistas de talento innato para mezclar lágrimas y sonrisas, con tendencia a quedar expuestos ante ese cóctel inestable, y de reacciones impredecibles al que damos fórmula cada vez que nos miramos.
Pero ya es sabido, amarse es más que eso, es también, mirar en la misma dirección.
Pero ya es sabido, amarse es más que eso, es también, mirar en la misma dirección.
7.6.10
próxima parada
Cuando cojo el tren, un medio de transporte que se ha convertido en un compañero fiel con los años, siempre sigo una serie de patrones de conducta preconcebidos.
Creo que hablan de mí, como también hablan de los demás habitantes de ese microcosmos que es el interior del vagón.
Mientras traquetea como un viejo quejumbroso, con ritmo marcial irresistible, me descubro absorto por el paisaje, encantado, en una rara paz que alguien pudiera llamar felicidad.
Siempre en el lado izquierdo. Siempre al lado de la ventana.
Al anochecer, el neón del interior convierte las ventanas en fríos espejos, que no soporto mirar.
Entonces invento las historias que arrastran a mis efímeros acompañantes, como si se tratara de un juego de niños. Los gestos les definen, relegando cualquier lenguaje verbal.
Algunos se antojan sobrios. Otros misteriosos, con aire lacónico. Los hay de presencias incómodas, sensuales, atrayentes, desagradables.
Mientras sueño en su honor, pasan los minutos y las estaciones van muriendo, apuñaladas por la vía.
Vuelvo a contemplar el espejo a mi izquierda, e intento imaginar cual es el gesto que me define a mí.
2.6.10
la despedida
Para que las palabras no basten, es preciso alguna muerte en el corazón.
La luz del lenguaje me cubre como una música, imagen mordida por perros del desconsuelo, y el invierno sube por mí como la enamorada del muro.
Cuando espero dejar de esperar, sucede tu caída dentro de mi.
Ya no soy más que un adentro.
Alejandra Pizarnik
1.6.10
Si muriera esta noche
Si muriera esta noche
si pudiera morir
si me muriera
si este coito feroz
interminable
peleado y sin clemencia
abrazo sin piedad
beso sin tregua
alcanzara su colmo y se aflojara
si ahora mismo
si ahora
entornando los ojos me muriera
sintiera que ya está
que ya el afán cesó
y la luz ya no fuera un haz de espadas
y el aire ya no fuera un haz de espadas
y el dolor de los otros y el amor y vivir
y todo ya no fuera un haz de espadas
y acabara conmigo
para mí
para siempre
y que ya no doliera
y que ya no doliera.
Idea
si pudiera morir
si me muriera
si este coito feroz
interminable
peleado y sin clemencia
abrazo sin piedad
beso sin tregua
alcanzara su colmo y se aflojara
si ahora mismo
si ahora
entornando los ojos me muriera
sintiera que ya está
que ya el afán cesó
y la luz ya no fuera un haz de espadas
y el aire ya no fuera un haz de espadas
y el dolor de los otros y el amor y vivir
y todo ya no fuera un haz de espadas
y acabara conmigo
para mí
para siempre
y que ya no doliera
y que ya no doliera.
Idea
29.5.10
el silencio es luz
Las letras de Alejandra Pizarnik quedan muy lejos de casi todo lo que había leído. La contraportada de su antología habla de una autora que se internó en los infiernos, supongo que para llegar a lo más profundo, no sólo en el espíritu, también en la carne. Apenas se pueden engullir sus poesías sin escudriñar algo de su malograda, angustiosa y breve vida, a la que puso punto y final a los 36 años. No es el amor el eje que se deja entrever en sus líneas, es la angustia, el fecundo, maldito ego. Un yo que libra una lucha titánica por mantenerse a flote. No es decadencia, ni tragedia. Es socorro, es duda.
Buscar.
No es un verbo sino un vértigo.
No indica acción.
No quiere decir ir al encuentro de alguien sino yacer porque alguien no viene.
Yo soy...
mis alas?
dos pétalos podridos
mi razón?
copitas de vino agrio
mi vida?
vacío bien pensado
mi cuerpo?
un tajo en la silla
mi vaivén?
un gong infantil
mi rostro?
un cero disimulado
mis ojos?
ah! trozos de infinito...
27.5.10
Deseo
Amaneció lloviendo en Barcelona
-ciudad de aguas escasas-.
Hilos transparentes
agujas de araña
se descolgaban lentamente
Sostuve el cielo con las manos
con los sueños con el pensamiento.
Una oración
una pequeña súplica
una demanda:
que las aguas no se detuvieran
hasta tu llegada
para flotar contigo en el diluvio.
Cristina Peri Rossi
-ciudad de aguas escasas-.
Hilos transparentes
agujas de araña
se descolgaban lentamente
Sostuve el cielo con las manos
con los sueños con el pensamiento.
Una oración
una pequeña súplica
una demanda:
que las aguas no se detuvieran
hasta tu llegada
para flotar contigo en el diluvio.
Cristina Peri Rossi
25.5.10
Inseparables
Y hubo que separar
todo aquello que estuvo siamesamente
unido
la carne de la carne
los labios de los labios
los dedos de los dedos
el vientre del otro vientre.
Y hubo que separar
todo aquello que estuvo siamesamente
unido
la carne de la carne
los labios de los labios
los dedos de los dedos
el vientre del otro vientre.
Y hubo que separar
todo aquello que estuvo siamesamente
unido
el sueño del sueño
la epidermis de la epidermis
la cutícula de la uña
las pestañas de los párpados
el iris de la mácula
La cirugía obra milagros
-también el psicoanálisis-.
Ahora volvíamos a ser solos
individuales
tu rostro no era ya mi rostro
tu despertar ya no era el mío
ni mi mirada era la tuya.
Devolví al mundo lo que había devorado
feto de mi entraña
comida de mi hambre
agua de mi sed
sangre de mis venas
célula de mi tejido
hija de tu vientre
alimento de tu plato
clítoris de tu sexo
epitelio de tus ojos.
Ahora ya somos dos.
Instaurada otra vez y para siempre la soledad.
Cristina Peri Rossi
24.5.10
Todos nos parecemos a nuestro dolor
Soñó que sus brazos eran largos, su pecho amplio, su corazón grande, para consolar a todos aquellos necesitados de amor.
23.5.10
Estrategias I
La poesía de Cristina Peri Rossi ha ocupado mis últimas noches. Espero que estas pocas que transcribiré sean del agrado de los que pasen por aquí.
Amores a Distancia
Cuando mil quilómetros nos separan
-quilómetros más, quilómetros menos-
y nos deseamos
en ciudades diferentes
separadas entre sí
el cordón umbilical es el teléfono
oigo tu voz
me como tus vocales
devoro tus eses y tus eles
me palpita el sexo con tu risa
nos contamos las cosas del día
"me ha entrado un apetito voraz", me dices
y enumeras una lista inverosímil de alimentos
incompatibles entre sí
pimientos verdes y chocolates
empanadillas y lentejas
arroz con leche y pisto.
En cambio yo no he conseguido comer nada
el estómago cerrado como una tapia
la tapia de tu ausencia
el hueso duro de los mil quilómetros de distancia.
Tú engordarás
yo me volveré anoréxica
"un amor romántico" anotarás en tu dietario
"una pasión autodestructiva", sentenciaré yo,
siempre pesimista
y la Telefónica lucrará con nuestras cuentas
la Telefónica aumentará sus ganancias
el cordón umbilical
el hilo estremecedor del cable
o el móvil, señores y señoras,
a veinticinco pesetas el mensaje.
11.5.10
Quizás se trata de un un proceso tan sutil, tan subterráneo, que somos incapaces de vernos reflejarnos en él. Como una pareja con la que has convivido durante largo tiempo, cuyo envejecimiento es invisible a ojos vista, con la que compartes las arrugas y los amaneceres. Y ahora esas arrugas, ya no lo son nunca más, son grietas peligrosas que amenazan con quebrar una generación que se enferma sin estarlo, que no es dueña ni de su epitafio. Hemos limado asperezas, cierto, pero nos hemos pasado, y la superficie es tan suave que se siente incapaz de generar un mínimo de calor por rozamiento. Nos hemos contagiado sin remedio de esa facilidad innata para gestar dueños y necesidades vitales, presidimos las casas con pantallas planas de muchas pulgadas, facebook es al fuente principal de amor y la infancia se atrofia y consume por momentos. Supongo que ya no quemarán los libros como en años pasados porque llegado el momento, no será necesario.
"es cuestión de gustos..."
Adoro la historia de estas dos almas en pena, vagabundas, de vidas grises, rodeadas de un mundo egoísta, hipócrita, cínico. De como se tiñen de color, de como recuperan la dignidad a través del amor. Y aunque no sea más que cine, algo de su magia es capaz de alegrarnos un mal día, de esbozarnos una sonrisa mientras vemos cómo Shirley MacLaine baraja las cartas y dice eso de... shut up and deal
4.5.10
I love everything you hate about yourself
Si el mundo fuera justo
que ya sé que no lo es
ni tiene por qué,
ni tiene por qué,
pero si así lo fuera
me permitiría quedarme
con todas esas cosas
que no te gustan de ti:
aquellas que odies
o bien te desagraden
una mañana al despertar,
al flaquear, al caer quizás,
aquellas que cambiar quisieras
o hacer desaparecer.
Si el mundo fuera justo
al menos esa parte
al menos esa
estaría aquí.
foto by
1.5.10
30.4.10
Idea Vilariño falleció en el 2009 a los 89 años. Amo sus poesías, como aquel que perdió palabras por un bolsillo agujereado, y de golpe las encuentra reunidas por un cuidadoso pajarito, ajeno y amable. Ella habla por todos los mudos del mundo, y hasta hoy me ha hecho partícipe de una tregua con la vida y la muerte. También a usted la amo, aunque ya no exista.
Amor
desde la sombra
desde el dolor
amor
te estoy llamando
desde el pozo asfixiante del recuerdo
sin nada que me sirva ni te espere.
Te estoy llamando
amor
como al destino
como al sueño
a la paz
te estoy llamando
con la voz
con el cuerpo
con la vida
con todo lo que tengo
y que no tengo
con desesperación
con sed
con llanto
como si fueras aire
y yo me ahogara
como si fueras luz
y me muriera.
Desde una noche ciega
desde olvido
desde horas cerradas
en lo solo
sin lágrimas ni amor
te estoy llamando
como a la muerte
amor
como a la muerte.
27.4.10
30.3.10
26.3.10
23.3.10
22.3.10
18.3.10
Es cierto que nunca me gustó demasiado la gente egocéntrica, pero me gusta aún menos la gente incapaz de realizarse por sí misma, esas personas cuyo semblante parece pedir un constante reconocimiento por parte de la multitud para sentirse bien consigo mismo, esas personas que proyectan sus logros con un fin tan egoísta como hipócrita, joder, nada huele peor que el falso altruismo, la falsa humildad. Lo mejor de todo es que se os ve llegar, vuestra vacuidad os precede. A kilómetros.
16.3.10
14.3.10
12.3.10
Tuvo el talento de ser el único que me hiciera disfrutar con una novela en mis años de colegio y lecturas obligadas. Gracias.
Al palpar la cercanía de la muerte, vuelves los ojos a tu interior y no encuentras más que banalidad, porque los vivos, comparados con los muertos, resultamos insoportablemente banales
