Igual no expresé ningún deseo, es más que probable. Seguramente mi anhelo se encontraba muerto y enterrado bajo un montón de conformismo y esperanza. Bajo perspectivas estériles, a la espera de cubos de agua. Vamos, que me sentía como una vaca mirando al tren.
Y el tren siempre se acerca a toda hostia.
2008. Trescientos sesenta y pico días con más emociones que los 10 anteriores. He sentido en mis carnes (y en mis huesos, y en mis vísceras... en fin, soy muy materialista) aparte de en mi corazón, la pérdida, y el hallazgo. Ambas tan reales y desnudas, que tienes que inventar un nuevo código para asumirlas.
Hace poco, Nausicaa hablaba de la esencia del adolescente. Del que mira, cuando sólo había visto. Y así me he sentido yo los últimos meses: Grumete en el océano de experiencias.
Y yo que me sentía capitán!
Felices fiestas, y feliz 2009
Cuadro: la Balsa de la Medusa - Théodore gériocault
Soy incapaz de recordar la última vez que acometí mi día a día como si fuera la última oportunidad.
La última vez que me sentí verdadero esclavo de lo que sale por mi boca.
Y ahora voy y me siento responsable, antes de que atraviese mis cuerdas vocales, de la sintaxis diaria.
Y ahora voy y tiemblo al pensar que hermosísimas construcciones como "hasta mañana", un día queden lanzadas al vacío de lo superfluo. Del adorno. Que sean parte del maquillaje.
Y ahora voy, y te digo, que contigo todo tiene la envidia del último minuto de vida.
Y la virtud del primero.
Fotografía: Susan Andrews
No importa en que lugar, en que kilómetro. Las gotas de lluvia siempre siguen el mismo patrón sobre el cristal.
Chris de la mañana, ya sabes que me encantan tus monólogos, desde siempre. Por eso me siento un punto sorprendido al hallarme en esta discrepancia. Me asalta la sensación de que hoy te has esquivocado. De que tu naturaleza resolutiva, tan concluyente, hoy se ha desviado un poco. La pauta por la que pisas habla de la posesión. Y mira, esa palabra, situada en las mismas coordenadas que amor, me da un poco de grima. Yo me acuesto, al menos un día como hoy, en el lado opuesto de la vía. En la pertenencia. Y en el placer que supone pertenecer. Un placer antes desconocido para un apátrida como yo.
Creo que poseer es fácil. Es la primera costa que se divisa. Igual hay que navegar un poco más.
Pd: Por cierto, entre tú y yo, me encanta como se peina.
Últimamente Algunos días Casi todos Advierto la lucha y el conflicto Que creo significa Lidiar con mi libertad. La misma que consintió Tantas puertas mal cerradas Y besos sin firma.
Últimamente Algunos días Casi todos Siento el compromiso De empezar a caminar No por donde debo (eso es sencillo) Sino por donde quiero
Dueño de mi derrota, Y esclavo de un par de palabras.
Los buitres sobrevuelan todas mis rutas.
Cuadro: Giorgio de Chirico - Mistery and Melancholy
5.11.08
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han pasado unos 12 años. Bueno, nunca es tarde si la dicha es buena :)
Hay que echar lastre (todo él) y levar anclas. Con permiso, muy educadamente, corrijo el rumbo. Sin vientos favorables, y con un puerto por destino, donde calmar la sed, que provoca la mar gruesa.
Nunca me he sentido especialmente fascinado por la poesía. Más por desconocimiento que otra cosa (aunque eso lo sé ahora) pero de un tiempo a esta parte he descubierto todo un mundo, gracias a una persona. Sin embargo, hoy quiero compartir con vosotros, uno de los pocos autores que descubrí en mi infancia, cuya simpleza, sobriedad y sinceridad, hacían daño y encantaban. Hablo de Mario Benedetti.
Porque te tengo y no porque te pienso porque la noche está de ojos abiertos porque la noche pasa y digo amor porque has venido a recoger tu imagen y eres mejor que todas tus imágenes porque eres linda desde el pie hasta el alma porque eres buena desde el alma a mí porque te escondes dulce en el orgullo pequeña y dulce corazón coraza
porque eres mía porque no eres mía porque te miro y muero y peor que muero si no te miro amor si no te miro
porque tú siempre existes dondequiera pero existes mejor donde te quiero porque tu boca es sangre y tienes frío tengo que amarte amor tengo que amarte aunque esta herida duela como dos aunque te busque y no te encuentre y aunque la noche pase y yo te tenga y no.
Nuestros pasos rimaban, como parte de los versos que no fueron para mí. Recorrimos calles de plata, azules, trazadas sobre las líneas de tus manos. Sí. Allí donde aún se derrama la despedida.
"Primero se llevaron a los comunistas pero a mí no me importóporque yo no era. En seguida se llevaron a unos obreros pero a mí no me importóporque yo tampoco era. Después detuvieron a los sindicalistas pero a mí no me importóporque yo no soy sindicalista. Luego apresaron a unos curas pero como yo no soy religiosotampoco me importó. Ahora me llevan a mípero ya es tarde."
Habitualmente atribuido a BertoltBrecht, éste poema (en realidad sermón) siempre ha sido uno de mis preferidos. En autor original fue el pastor luterano MartinNiemöller, y el original del que han derivado tantas versiones, es el siguiente:
"Cuando los nazis vinieron a llevarse a los comunistas, guardé silencio,porque yo no era comunista, Cuando encarcelaron a los socialdemócratas, guardé silencio,porque yo no era socialdemócrata, Cuando vinieron a buscar a los sindicalistas, no protesté,porque yo no era sindicalista, Cuando vinieron a llevarse a los judíos, no protesté,porque yo no era judío, Cuando vinieron a buscarme, no había nadie más que pudiera protestar."
Quizás hoy me he levantado cabreado. O quizás no me sienta bien empezar Septiembre. Pero al leer los versos de arriba, me doy cuenta de que el mensaje implícito sigue estando absolutamente vigente. Vivimos a medio camino entre el adoctrinamiento más rancio, la dependencia y el conformismo. Bajo el yugo de medios de comunicación (gracias a dios que existe internet) y una clase política infame, en la cual ya no sé diferenciar unos de otros. Las conversaciones a la hora del café ponen de manifiesto lo bien montado que está el circo, y abarcan temas de interés como el gran hermano, el fútbol y la próxima línea de bolsos Tous. Creo, en general, que es difícil ser consciente de que algo anda mal. Pero tengo esa sensación. Ya casi nadie lee por el placer de leer. Ya casi nadie plantea preguntas, nadie pone en tela de juicio lo habitualmente aceptado como verdad. Ya casi nadie recuerda que la duda es uno de los pilares del conocimiento, y todo ésto es más sangrante en las generaciones más jóvenes. En las que vienen.
Si un pueblo culto como era el alemán, alzó hasta el poder de forma (casi) legal a un dictador hace 70 años, qué se puede esperar que ocurra sobre el caldo de cultivo formado en nuestra sociedad desde los 70. Últimamente han sido publicados bastantes artículos periodísticos desprestigiando el movimiento social surgido a raíz de la guerra del Vietnam, tanto en EEUU como en Europa. Bien, ellos tienen su opinión. La mía coincide más bien con la que expone NoamChomsky en el siguiente artículo. Un señor con el que se puede estar de acuerdo o no, pero que siempre facilitará datos contrastados, bien documentados, y lo que es más importante, te dejarán la libertad de decidir donde reside la verdad:
Mil novecientos sesenta y ocho fue un momento emocionante dentro de un movimiento mucho más extenso. A su vez, el 68 engendró en sí mismo un amplio espectro de movimientos. Sin el 68 no habría existido, por ejemplo, un movimiento de solidaridad internacional globalizado. Fue enorme en términos de derechos humanos, derechos étnicos y además como precursor de la conciencia sobre el medio ambiente.
Los «papeles del Pentágono» (las 7.000 páginas del informe secreto del gobierno de Estados Unidos sobre la guerra de Vietnam) son una prueba de esto: justo antes de la ofensiva del Tet, el mundo de los negocios se revolvió contra la guerra porque pensaba que era demasiado costosa y que el gobierno tenía el propósito –eso lo sabemos ahora- de enviar más soldados a la guerra, a pesar de que Lyndon B. Johnson había declarado que no enviaría más tropas a Vietnam.
Los papeles del Pentágono nos dicen que por miedo al creciente malestar de los ciudadanos, el gobierno se vio obligado a poner fin a la guerra. Además no estaba seguro de que pudiera disponer de suficientes tropas para enviar a Vietnam y al mismo tiempo para reprimir los disturbios en el frente doméstico.
Una de las reacciones más interesantes de las que sobrevinieron en 1968 fue la primera comunicación de la Comisión Trilateral (organización creada por Rockefeller compuesta de empresarios, banqueros, altos cargos de las administraciones políticas, ideólogos y teóricos de la nueva derecha y dirigentes sindicales de marcado tinte anticomunista, N.deT), que pensaba en «una crisis de la democracia» debido a la excesiva participación de las masas. En las postrimerías de los años 60 se suponía que las masas debían ser pasivas, no se escuchaban sus voces y no podían entrar en la escena pública. Cuando lo hicieron, el hecho se calificó de «exceso de democracia» y la gente temió que esas manifestaciones ejercieran demasiada presión sobre el sistema. El único que no expresó demasiado sus opiniones fue el grupo corporativo empresarial porque estaba implicado en las políticas aceptables.
La Comisión hizo un llamamiento a la moderación en la democracia y al retorno a la pasividad, señaló que «las instituciones encargadas del adoctrinamiento», como las escuelas y las iglesias, no estaban haciendo bien su trabajo y debían hacerlo de forma más agresiva.
El ala más reaccionaria fue más violenta ante los acontecimientos del 68. En aquel momento trataron de reprimir la democracia y en parte lo lograron, aunque no realmente, ya que el movimiento social de activistas creció. En 1968, por ejemplo, era inimaginable que se llegaría a crear, en 1980, un grupo de solidaridad internacional.
Actualmente, la democracia es incluso más fuerte que en 1968. Hay que recordar que al principio de la guerra de Vietnam no hubo oposición. La oposición se desarrolló, pero sólo seis años después, cuando John F. Kennedy atacó Vietnam del Sur y creció el número de víctimas. En cambio, en la guerra de Iraq, la oposición ha estado presente desde el principio, incluso antes de que se iniciara el primer ataque. La guerra de Iraq es el primer conflicto de la historia occidental en el que ha habido manifestaciones masivas contra una guerra incluso antes de que comenzara. También hay otras diferencias. En 1968, sólo se discutía la salida de Vietnam de forma marginal. Actualmente todos los candidatos a la presidencia se refieren a la retirada de Iraq como una posibilidad política real.
Actualmente también hay un mayor rechazo a la opresión del que había entonces. EEUU solía promover o apoyar rutinariamente los golpes de estado en América Latina. Pero la última vez que los estadounidenses apoyaron un golpe de Estado, en 2002 en Venezuela, tuvieron que dar marcha atrás rápidamente por la fuerte oposición pública. Sencillamente no pueden hacer las cosas que hacían antes.
Por eso pienso que el impacto del 68 ha sido duradero y, definitivamente, ha dado resultados positivos.
Si habéis leído hasta aquí, puede que queráis leermás Otro artículo. Y ahora dejo un cuadro. Habla por sí sólo.Y aunque la escena que muestra se remonta a la primera guerra mundial, no hay que echarle mucha imaginación para saber que cada día, se suceden muchas más igual de atroces.
Cuadro: OttoDix - Flanders
26.8.08
No es mi olvido. Es el de los demás.
11.8.08
Ah, la luna brilla demasiado. La cadena está demasiado tensa. La bestia no se irá a dormir. He estado tratando de cumplir estas promesas para ti que hice y no pude mantener. Pero un hombre nunca consigue que una mujer vuelva, no suplicándoselo de rodillas. Yo me arrastraría hasta ti, muchacha, y caería a tus pies. Y le aullaría a tu belleza como un perro movido por el calor. Y desenterraría con mis garras tu corazón. Y me desgarraría en tu sabana. Diría por favor, por favor, soy tu hombre.
Leonard Cohen - I'm Your Man
6.8.08
Estreno cámara. Una pequeña, pero matona Nikon D60 que espero me de muchas satisfacciones. Y aquí tenemos su bautizo fotográfico: Una apetecible lubina a la plancha con verduritas y crema de puerros.
O Zaragotham, como algunos la llaman, es una ciudad con mucho encanto. Más hermosa aún de como la recordaba, llena de rincones donde perderse, viva y apagada al mismo tiempo, y con esa sensación de tener mucho que contar. He hecho multitud de fotografías, pero con una Nikon Coolpix... en fin, los milagros son difíciles.
Por cierto, la Expo, una tomadura de pelo.
13.7.08
No importa cuantas veces la vea. Siempre espero que Bogart coja el avión. Y siempre me decepciono.
Éste es el resultado del meme discográfico que he descubierto en el blog de CisneNegro. Se trata, básicamente, de componer la portada de un disco por medio de elementos totalmente aleatorios. Aquí tenéis las sencillas instrucciones. La verdad es que es divertidísimo, animaos!
Ésta es la que le ha salido a él:
Y aquí tenéis la mía:
Grupo: Imaizumi's Horseshoe Bat
Álbum: Lips of Dying Men
¿Que música puede hacer esta gente? Yo diría que un pop-rock francamente indie, con toques electrónicos, y muy influenciado por el shoegaze inglés y cualquier cosa que venga de Islandia. Muy ambiental y vanguardista. Seguramente con uno o varios componentes orientales. Aunque conservan sus raíces, ojo. Se dice que Yann Tiersen ha metido mano en la producción de alguno de sus temas.
Falta la confirmación para el FIB de ambos grupos.
Muchos descubrimientos musicales esta semana, algunos de lo más jugosos. Para empezar, un grupo llamado Silversun Pickups. Una agrupación indie que al parecer ha alcanzado cierta fama fuera de los círculos underground. Lo cierto es que los he descubierto gracias a sus portadas, una razón de lo más inteligente, por supuesto. ¿A que suenan? Pues a ratos diría que a Nirvana, otras veces a mis adorados Lush, o a My Bloody Valentine, y casi siempre a Smashing Pumpkins. Pero por encima de todo suenan a ellos mismos, un logro asombroso teniendo en cuenta que no inventan nada (ni falta que hace). Si alguien pensaba que el rock alternativo estaba muerto, se va a llevar una agradable sorpresa, en forma de melodías exquisitas, honestidad a patadas, distorsión y una de esas voces que se clavan dentro, muy dentro. Por favor, no les perdáis de vista, porque estos californianos bien podrían encabezar un movimiento como el surgido en seattle en los años 90’. Talento no les falta.
Luego están unos suecos llamados H.E.A.T., que son lo más parecido que puede existir a un túnel del tiempo, directo a los 80’. El AOR y el hard rock no son precisamente estilos que cuadren en mis gustos. Puedo escuchar algunas cosillas, pero con reservas. Sin embargo, no es exagerado pensar que el debut de estos señores está, como poco, a la altura de los mejores discos de Journey, Bon Jovi o Def Leppard. El álbum parece un greatests hits, cualquier tema suena a single, repasando todos y cada uno de los clichés del género con una soltura sorprendente. La voz, por supuesto, acompaña perfectamente al delirio guitarrero, en el más puro estilo mojabragas de David Coverdale.
Clásico automático.
Y luego están Lush. Que puedo decir de Lush. Un grupo de pop-rock que conquistó con tanta facilidad a un consumidor irredento de metal gótico y oscuro, bien merece una mención en mi blog.
A la mayoría no os sonarán (bueno, a algunos sí) y eso hay que remediarlo. Lush encabezaron junto con My Bloody Valentine, Ride y Slowdive el llamado movimiento shoegazing, que venía a enriquecer ese momento musical tan maravilloso que fueron los primeros años 90’. Guitarras repletas de efectos, murallas de distorsión y una alquimia perfecta entre las voces de Emma y Miki, sólo comparable a la que formaron el fallecido Layne Staley y Jerry Cantrell en Alice in Chains.
Lush tenían además esa facilidad natural para pasar de la más alegre de las melodías, a la íntima tristeza de los acordes acuosos y cristalinos, marca de la casa. Capaces de firmar rotundos singles como Single Girl o 500, que por alguna extrañísima razón, no acabaron sonando en todo el mundo.
Uno de los grupos a los que más cariño tengo. Únicos.
Y para acabar, Goodness. Una de las pocas formaciones grunges (nunca odiaré lo suficiente semejante etiqueta) encabezadas por una mujer, la señorita Carrie Akre. Para que la gente se haga una idea, su calidad es inversamente proporcional a su popularidad. Rock sin complejos, bien ejecutado, vitalista (muy al contrario que sus compañeros de fatigas) y os aseguro que mucho más potable que el 90% del que se produce hoy por hoy. Si les dais una oportunidad, os vais a sentir sobradamente recompensados.
3.6.08
-Cuéntame un cuento. Que sea triste. Y que sea corto.
-¿Por qué triste?- Preguntó mientras se consumía el cigarro entre sus labios cortados. Los gruesos guantes de piel manejaban torpemente el paquete de tabaco, arrugándolo, al tiempo que lo introducía en uno de los numerosos bolsillos de la chaqueta.
-Porque me sentiré mejor.
-¿Y por qué corto?
Sus ojos eran unas cuencas oscuras, donde apenas se adivinaban dos alfileres azules, y entre todos los ropajes del equipo, parecía más menudo aún de lo que era.
-Porque no queda mucho tiempo.
-Se uno- dijo la mujer mientras estrechaba al desconocido inconscientemente. Su voz era un susurro. –Aunque no se si llamarlo cuento. Es demasiado pequeño, demasiado corto para serlo. Pero te prometo que es muy triste.
El hombre acomodó su cabeza en el pecho de la mujer. Tenía parte del pelo cubierto con costras de sangre reseca. Asintió, dando su aprobación.
-Hubo una vez un niño. Un niño-hombre, que gritaba y lloraba. Lloraba sin cesar, desconsoladamente. ¿Y sabes que? Nunca se supo el porqué, la razón de tanta pena-.
-Pero, ¿Cómo es posible? Era un niño…-.
La mujer se inclinó
-Nunca se supo, porque nunca hubo nadie que lo escuchara. Esta sucediendo. Ayer pasó. Ahora. Y mañana ocurrirá. Siempre hay alguien que llora, siempre alguien que no escucha. Y siempre se muere una parte del mundo-.
Un atisbo de sonrisa asomó en la boca del hombre.
-Yo tengo uno mejor. También es muy corto-. El ruido de las explosiones era tan ensordecedor, que debía hacer un esfuerzo supremo para elevar la voz.
-Cuéntamelo-.
-Hubo una vez alguien con muy buena memoria. Recordaba todo. Todo lo que había vivido. Buenos, y malos momentos. Mucha gente estaba viva gracias a él, en su recuerdo. Sin embargo, un día su rostro se ensombreció. Él, que tan pendiente estuvo de sus recuerdos, estaba muerto en el de los demás.
Y de repente, se encontró rodeado de olvido-.
Sintió humedad en la mejilla. Todo era nieve y cenizas. Y los brazos apretaron.
-¿Sabes? Creo que sé porque lloraba el niño-. Su aliento era cálido, y sus labios casi le rozaban la frente.
Era una apuesta de futuro, me dijeron, sembrada en el presente.
Las más valiosas semillas, las mejores -y más caras-, en las que gastó hasta la última moneda, brillaban al contacto con el sol de verano. La tierra, espesa, fértil, deseosa de colarse entre los dedos húmedos, se encontraba dispuesta.
“¡Cómo abrazaba los brotes y los empujaba hacia las nubes! ¡Como bebía del agua, con el ansia de un vampiro, y la hacía desaparecer!”
Él sonreía bajo el ala de su sombrero, con profundo agradecimiento. Antes de dormir, siempre se asomaba por el ventanal para observar que todo estaba en orden, confiando en que al día siguiente seguiría igual. Igual, pero mejor. (...)
La apuesta salió mal, oí decir a las gentes de por allí, unos años después.
-Una granizada, terrible, que asoló el campo- escuché en algún momento, sin prestar mucha atención.(...)
Pero lo cierto es que se trataba de unas semillas tan hambrientas, que dejaron poco a poco seca a la tierra, minando su vitalidad, incapaz de albergar nunca más algo que no fuese una pena inútil.
Ahora todo lo que queda allí es un erial salpicado de pequeñas rocas, de un intenso color dorado, por el que paseo de vez en cuando.
Es un lugar muerto, pero hermoso y agradable.
Una de esas personas que me alegro que se haya cruzado en mi vida, con esa rara capacidad de transmitir buen humor a los que la rodean, con quien es un placer tomar unas cervezas. Espero que te vaya tan bien como mereces por Santiago. (al final no esta tan mal la foto, ¿no crees?)
Desde hace un tiempo valoro la posibilidad de realizar una exposición. No es tenga una gran confianza en lo que hago, la verdad. Nunca he sido una persona que valorara en demasía su trabajo, pero son varios los amigos que me han animado a intentarlo. Y aprecio a esos amigos y su opinión.
Irati me dio unos buenos consejos sobre como clasificar y presentar mis ilustraciones, pero lo que más me preocupa es saber cuales son las intenciones de todas ellas. El director de una de las galerías de valencia me aconsejó que tuviera unas 12 obras, bien acabadas, y con un nexo común. Ahora la cuestión es, que quiero contar. O más importante, si tengo algo que decir.
Porque en los últimos meses de mi vida sí que existe un sentimiento generalizado. Ha sido un tiempo desastroso en lo personal, así que quizás pueda sacar algo en claro de todo esto. Quizás sea mi oportunidad de reconciliarme conmigo mismo.
Nunca había tenido Una mascota a la que bautizar Ni le puso jamás nombre a ninguno de sus juguetes. Desconocía por completo ese talento, que le resulta tan ajeno como los placeres que debía esconder.
Pero a la soledad que le invadía en los trenes en el mes de Agosto y en su propia cama.
Me siento un patriota de mi propia memoria, porque todo lo demás que llevo conmigo es puro desarraigo. Hacia ti. Y hacia ti también. Tareas a medias. Libretas pulcras, sin mácula.
No podrán decir que haya sido alguien poco aseado. No he dejado mancha. Tan sólo garabatos. Uno grande, ilegible, imperturbable. Una línea pegada a la sombra de mi bolígrafo.
Por una vez en la vida, quisiera levantar la punta del papel.
Me encanta la palabra Garabato. Casi tanto como Pollock.
El espacio en el que compartíamos todo se hizo tan pequeño, tan pequeño, tan pequeño, que ya no había sitio ni para que las yemas de mis dedos pudieran aferrarse.
La caída fue precisa, instintiva. Sin ira.
Y el suelo aún no ha salido a mi encuentro. Sigo soñando con hojas secas, madera húmeda y cenizas.
Cuadro: Edvard Much - Ashes
27.4.08
Son por cosas como ésta por las que se te perdona todo: Tu look de metrosexual de barrio, tus conciertos en chancletas, e incluso que hayas grabado una canción con el sonrojante título de With your arms around your love.
26.4.08
Nunca he sido un gran lector de literatura fantástica. Por lo menos, de la que se entiende por fantástica hoy en día. Soy uno de esos herejes que no soporta a Tolkien, y en mi vida he leído una sola página de Dragonlance. Si, es cierto, durante mucho tiempo seguí religiosamente la obra de un tal Howard, y me atrevería a decir que libros de Marion Zimmer Bradley o Ursula K. Le Guin están entre mis preferidos (y nadie dudará de que son inequívocamente libros de fantasía) pero no dejan de ser contadas excepciones.
Hace poco lo intentaba con Michael Moorcock, después de muchas opiniones favorables sobre el archiconocido Elric de Melniboné. La decepción fue mayúscula, y me costó acabar el primero de los tomos.
Afortunadamente existe George RR Martin.
La mayoría lo conoceréis por su saga Canción de Hielo y Fuego, si bien tiene en su haber otras joyas como por ejemplo Muerte de la Luz(lectura 100% recomendable) o Los Viajes de Tuf, por citar algunas. Martin ha hecho correr ríos de tinta desde que publicara la primera parte de su épica canción, Juego de Tronos, una novela cuasi perfecta, tremendamente adictiva y perfectamente estructurada, donde el autor se muestra en plena forma. Intrigas palaciegas, grandes Casas conspirando entre sí, guerra, sexo, lobos gigantes y una magia que pugna por volver en un mundo medieval, deudor de la guerra de las dos rosas.
Pero son los personajes, es el tratamiento que le da a Martin a cada uno de los cientos (literalmente) de actores lo que eleva esta saga a cotas de calidad impensables. Cada uno perfectamente definido, capaces de lo peor y lo mejor, alejados de cualquier concepción maniquea (Quizás la excepción la encarne Jon Nieve, que no deja de ser un héroe prototipo) y protagonistas de una narración tan efectista como genial y adictiva.
El caso es que hace un par de meses devoré la esperadísima cuarta parte, Festín de Cuervos. Y me cuesta decirlo, pero siento una pequeña, ínfima, apenas apreciable, decepción. Después de la apoteósica Tormenta de Espadas, tercera parte de la saga que muchos se apresuran a calificar como la mejor (entre los que me incluyo) era lógico esperar un bajón en las revoluciones. No se puede perpetuar el clímax, y evidentemente esta saga debe fluir como una montaña rusa. Pero no es ese el defecto. Por primera vez da la impresión de que Martin se alarga innecesariamente. De que algunas tramas no van a ningún lado, o sencillamente resultan muy dispersas. A estas alturas de la película todo debería estar atado y bien atado para una resolución final, pero no es esa la sensación al acabar Festín. El golpe de efecto no es un recurso del que se deba abusar, y no quisiera insinuar que la mejor cualidad de la saga de Martin es que engancha como una condenada. Tiene muchas más. Festín de Cuervos esta tan bien escrita como las demás, posee momentazos como los que protagonizan la casa de Dorne, pero da la ligera sensación de que la cosa se le va de las manos.
Veremos que pasa con Danza de Dragones y con el amigo Jon Nieve (en Festín de Cuervos sólo se relatan los hechos que versan sobre lo que ocurre en Desembarco del Rey) aunque la espera promete ser una tortura.
