Blues ambulante

foto de steven

Dicen que los exiliados guardamos la pérdida

a medio camino entre los pulmones

y la esperanza.

Que trémula, nos dilata la caja torácica,

tienta a las costillas con un susurro,

queda envuelta en la sangre derramada

                  -por las rodillas a los 10 años,

                                                  los labios a los 15-

y acunada por el viento que sopla

desde la infancia.

Que hace las noches de insomnio
inventario de todas las luces,
de esas ilusiones nonatas
que nos hablan del abrazo del hijo,

del retorno a casa.

Son advertencias, quizás se diga. 

Yo creo que trampas.

Porque sabes,
es muy difícil volver

cuando ni siquiera
hemos aprendido a partir.

VPO

foto de Jordan Tiberio

Dejaron de amarse,
pero, al contrario de lo esperado
el mundo no se detuvo;
continuó su fatiga,
el festín de gusanos.
Toda esa indolente rutina
de la que evitan hablar
las sombras arrojadas.

Abandonaron aquella esquina de sus bocas
donde vivían con poco,
esa mansión entre las sábanas
de renta baja
y almohada breve.
Desempolvaron lentamente
sus ropas
de gente normal
porque la desnudez no es fácil, y
atrae a lo afilado
a todo lo que es árido.
Atrás dejaron el lenguaje
para volver a la palabra,
porque a veces ciega el sol
y no es edad para vivir
con la cabeza alta.
Porque siempre se vence el cariño
contra la abrasión del asfalto;
huelen su piel las bestias
de sonrisas hambrientas.

Y yo a veces los veo,
porque la luz les habita
aunque nada habite en ellos.
Y sé que les consuela
el aire compartido,
les consuela
la mirada
clavada al suelo.
Porque ellos saben
saben que son de esos,
esos mismos que igual se mueren
cuando ya nada tengan
por lo que morirse.