mudanza

Roderick van der steen

¿No es
a una húmeda mancha
o —tal vez—
al silencio raquítico
a quién debo todo esto?
Nunca una huida
me amamantó tan lejos.

Eso es por tu culpa.

Por la mía
esta maleta
que tan grande parece
quedarle a mi vida.

vestigios

foto de Keith Hayes

Si el mundo fuera justo
—que ya sé que no lo es
ni tiene por qué—,
pero si así lo fuera
esta vida
me habría permitido quedarme
con todas esas cosas
que no te gustan de ti.
Aquellas que odies
o bien desprecies
una mañana al despertar,
al flaquear, o al caer quizás,
aquellas que cambiar quisieras
o hacer desaparecer:
todo el desdén, la pereza
la tos de madrugada
los gritos y sollozos;
tal vez cada porción de tu cuerpo
que creas
equivocada en su escala,
la vista cansada
las ojeras, y legañas,
todo el peso inerte
de ese egoísmo terrible.

Si el mundo fuera justo,
—seguramente no—
al menos esa parte
al menos esa
estaría aquí conmigo.

Raíces

Martina Šimková

Debe ser hermoso conocer
o al menos tener pensado,
albergar certeza
de pertenecer a un lugar
para el descanso;
saber donde acabar
con la tierra en la boca,
en un cubículo de gusanos
vestido en madera de pino
y sepultado.

Aunque
y siendo sincero
me gustaba la idea
de ser ceniza, sangrar en el viento
que intimida y acaricia el cabello,
que cruje en los árboles
ultimando un suspiro.

Que aún discute
las flores de tu ramo.

(antiguo)

traiciones

foto by kauffmann

Yo quisiera hacer de esos versos
acción demostrativa
pero no sé
no sé arrancarlos
sin palabras
sin asesinato.

Y quisiera.

Porque nada miente tanto
como ellas.
Las palabras mienten tanto
y yo quisiera
construir poemas
sin ellas.

plegaria

jillian freyer

El amor de mi madre
se lo llevó
un hermano
a la tumba.

Devolvédmelo
que de verdad creo,
de verdad
que hacía
más falta aquí.


Aquí.

Poemita

Amanda White

Si resulta que un día
no tiene mi nombre
a tu boca por hogar
¿Qué hará?
¿A dónde huir?
Se perderá,
es seguro.
Tal vez en un tumulto
de suspiros átonos
al que llamen olvido.
Se perderá, que no moleste
y que agarre un buen catarro
víctima de las precipitaciones
y la falta de dicción.
Dormir, si acaso
bajo la manto que proporciona
el sucio silencio,
la perfecta apatía.

Imagínalo, qué horror.
Resfriado y
en la peor de las compañías
que no es otra
que el verbo pasado.

apuestas cerradas

karolina majewska

Me dejo caer en algún rincón
nimio y cobarde
desde dónde observar mi vida;
todos estos años de huidas
y motivos mal encarados,
de grises a flor de piel.
Observo sus estratos
perfectamente delimitados
por algunos nombres,
esa composición ya cerrada
de mi persona
producto de muchos dramas
y un par de comedias.
Qué estanca
se me antoja hoy
toda esta historia,
qué poco me arrepiento
de la palabra dada.
Lo sé,
no parece honesto,
ni demasiado exigente.
Pero me hago mayor
y el barro, antaño maleable
amanece hoy
cocido y seco
resquebrajado apenas
por las sonrisas robadas.
¡Cómo quisiera cambiar!
ser un poco mejor
que todo esto que me rodea
y que también soy yo.
Quién sabe.
Tal vez para eso
sólo sea necesario
sólo haga falta
sencillamente
hacerse añicos de nuevo.

fronteras

clare laude

Ahora

sólo lo inesperado o lo imposible

podría hacerme llorar:

una resurrección, ninguna muerte.

-Ángel González

Las paredes de esta casa se elevan
allí donde no alcanza tu ausencia:
Tal es su enormidad.

Lidiar toca cada día

con el exceso
de aire contenido,
con el frío suelo
dispuesto a juzgar
el paso derrotado
el recuerdo
perfecto, sin mácula
—todo falso recuerdo lo es—
de unos hijos alborotando
el pasillo, desterrando
la puntual distancia que separa
el olvido
del escombro.

Entonces, y si el ánimo lo requiere
propongo a la noche
un simulacro
                         —simulacro de amor—
y es cuando
veo dos platos
o cinco
en la mesa, y las puertas
que ya se quejan
de tanto bandazo, alboroto
y a punto estoy de preguntar
¿te ha gustado? ¿querrás repetir?
porque tanto apremia el deseo frustrado
mientras vuelvo al mantel individual
y confieso en silencio:
sí, seguramente
es la soledad
la más cruel fábrica de ilusiones.



Acaba la jornada
con gran demora,
ya se sabe,
la madrugada
debería siempre
crecer amable.
Mañana será otro día. Y quizás eso
sea lo que más me aterre.

a piedra y hueso

nathan careme

Visceral por amor tú eres.

Y a las vísceras me remito
niño enfermo,
a la lealtad de un estómago doliente,
enrojecido y nervioso,
testigo de una historia hermosa
como la caricia
aún por llegar.

No te engañes
ni llores más, niño;
sabes que la fragilidad no se revela
hasta que llega la fractura,
sabes
que sospechar debes
de la ausencia de grito,
de la altivez de este invierno
insaciable y perpetuo.


Decías hace un rato
que ya no crees en nada,
que hace tiempo
apuntó la bella grieta de tu herida
hacia el cariño ausente,
aquella vez que arrasaron con la palabra
tu amado panteón
de ígneas promesas.

No importa.
Hazlo.
Por favor.
Sencillamente.
Ten fe.
Aunque sólo sea en la honestidad
que posee la carne
de un animal herido.

alma arrojadiza

foto de olga markowska

No lo dudes,
llegará el momento preciso,
el día
de no renunciar nunca más
a mi reflejo en las ventanas, el día
cuya única e imperiosa duda será
qué fruta comprar, qué chaqueta
me quedará mejor.
Llegará el día en que
no tendré que esperar a ser yo
porque sucede que ya me encontraron,
-tal vez en el mal dobladillo de la cama,
tal vez
esa taza de café
que dejo por las mañanas sin terminar-.
Llegará ese día
no lo dudes.
Porque es curiosa la forma
en la que se tiñen
de felicidad las mejillas,
el modo que tienes
de refundar la carencia.

¿no te he hablado aún
de todos estos años
de palabra sin mácula?

No lo sé,
ni me importa.
Ya he empezado
a cimentar mi cultura
de los abrazos.
Has llegado
como el alma arrojadiza
que anhela crear memoria.

opacidad

foto de Berber

Ocurre a veces que mi reflejo
abandona su carácter liviano y breve,
se transfigura
y cae desde mis puntos de fuga
al abismo negruzco del lenguaje
aún por brotar.
A ese centro donde mi gravedad
se tambalea indolente
ante un amago de mirada
o el silencio
defectuoso y permeable.

Vuelve a mí entonces
preocupado, inquieto
con el miedo arraigando
en su vientre translúcido,
con la inaceptable certeza
de reflejo saberse.

No lo escucháis,
yo sé
que está gritando.
Pero el que tiembla
soy yo.

Puesto que algunos de vosotros habéis preguntado por la forma de conseguir el poemario, os dejo aquí la relación de librerías en las que se encuentra a la venta. Gracias de nuevo.

Harpo Libros 

entonces pensé en Aldo Rossi

foto de Monomi

Recuerdo que ejecutó
aquel primer beso
con disciplina marcial
e ingenua convicción
sabedora de su experiencia, del
vértigo
que anidaba en mi nuca.
-Poco romántico el lugar-, dijo
aquel cruce de calles sucias
con el Mestalla a un lado
y un viejo concesionario
de autos franceses al otro.

De aquello
hace ya más de quince años
y desde entonces
que nada sé de ti.
Pero el concesionario
sigue donde estaba
y el Mestalla
aún no lo han derribado.

Y cuando paso por ahí
y vuelve aquel recuerdo
de un primer beso
en un sucio cruce
de sucias calles,
sonrío.

Sonrío porque
hay un raro consuelo en saber,
que al menos una parte
de aquella vulgar escena
se mantiene intacta.
La prueba fehaciente
de un pasado que fue cierto
contra todo pronóstico.

Ya está aquí. Ya llegó.

Y esto es cosa de Harpo Libros

Y dar gracias a todos los que estuvieron y están por aquí. 

También a los que no.