mudanza

Roderick van der steen

¿No es
a una húmeda mancha
o —tal vez—
al silencio raquítico
a quién debo todo esto?
Nunca una huida
me amamantó tan lejos.

Eso es por tu culpa.

Por la mía
esta maleta
que tan grande parece
quedarle a mi vida.

vestigios

foto de Keith Hayes

Si el mundo fuera justo
—que ya sé que no lo es
ni tiene por qué—,
pero si así lo fuera
esta vida
me habría permitido quedarme
con todas esas cosas
que no te gustan de ti.
Aquellas que odies
o bien desprecies
una mañana al despertar,
al flaquear, o al caer quizás,
aquellas que cambiar quisieras
o hacer desaparecer:
todo el desdén, la pereza
la tos de madrugada
los gritos y sollozos;
tal vez cada porción de tu cuerpo
que creas
equivocada en su escala,
la vista cansada
las ojeras, y legañas,
todo el peso inerte
de ese egoísmo terrible.

Si el mundo fuera justo,
—seguramente no—
al menos esa parte
al menos esa
estaría aquí conmigo.

Raíces

Martina Šimková

Debe ser hermoso conocer
o al menos tener pensado,
albergar certeza
de pertenecer a un lugar
para el descanso;
saber donde acabar
con la tierra en la boca,
en un cubículo de gusanos
vestido en madera de pino
y sepultado.

Aunque
y siendo sincero
me gustaba la idea
de ser ceniza, sangrar en el viento
que intimida y acaricia el cabello,
que cruje en los árboles
ultimando un suspiro.

Que aún discute
las flores de tu ramo.

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