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| carpaccio magazine |
El tiempo avisa,
y aun así
y aun así
uno lo sabe traidor.
Lo hace
con la
con la
curtido en la lona,
lo hace
con el olor a hospital
lo hace
con el olor a hospital
que reconoces tuyo
(es que nunca lo fue)
con esta ciudad
con esta ciudad
en la que hace tiempo que no vives, pero
te mueres un poco
cada día -mientras andas resignado,
quizás con macilenta mueca-
y piensas, ahora sí
soy mucho menos yo
y más
el que voy a ser.
Avisa en voz baja, sibilino,
cuando te anestesian el llanto y
la felicidad es entonces
la felicidad es entonces
una película de Wilder
a las dos de la madrugada,
a las dos de la madrugada,
un claro entre las nubes. Todas esas risas que habitan
en los hijos de otros.
Antes me decía
que era muy joven
para estar triste. Cierto es.
Pero como suele ocurrir
Pero como suele ocurrir
el tiempo ofrece razones
cuando ya es demasiado tarde.
arquitectas una especie de bypass de vino que se almizcla en los paralelos que de una lágrima estertoran música que merece en el grito, las huellas sobre la tierra, aunque duelan
ResponderEliminarcuando un poema acompaña un desfiladero y lo fecunda, las palabras nos sobreviven
Dan igual los avisos, no aprendemos nunca.
ResponderEliminarDuro.
has conseguido que yo también oliera a hospital y paseara por esa ciudad donde no vivo y viera a wilder a las dos de la madrugada, aunque en realidad estuviera delante de una pantalla. y si esto no es magia de la buena, yo ya no sé.
ResponderEliminarun abrazo.
Si alguna vez fue temprano enseguida fue tarde. Terrible condena...
ResponderEliminarDecía Steinbeck que el tiempo es el único crítico sin ambición. Después están poemas como éste que lo confirman.
ResponderEliminarSiempre resulta interesante leerte.
ResponderEliminarSin embargo esa erosión se convierte a veces en aliado porque, por ejemplo, el tiempo siempre es una recompensa para la honestidad.
ResponderEliminarAl menos eso creo yo :)
hermoso pero devastador, como el paso del tiempo
ResponderEliminarPrecioso, y ese final ha sido increíble.
ResponderEliminarSaludos.
he muerto en este poema
ResponderEliminarEl tiempo nos erosiona y nos transforma.
ResponderEliminarY nunca más volvemos a ser quienes fuimos.
A mí me has erosionado el alma.
ResponderEliminarOjalá supiésemos cómo eludir las razones que nos conducen a la tristeza.
Un besito.