de qué preocuparse

A veces desearía morirme
o no haber existido.

Pudiera parecer lo mismo,
pero no lo es, aunque en ambos deseos
caben muchas disculpas
-culpas, quería decir-.

Pero decía que
a veces desearía morirme
y dejar vacía la cama
y vacío en nombre, pero
no sé dónde
comprar un huequito donde descansar,
en qué ciudad
(amo algunas, pero nunca he tenido claro
que me correspondieran)
o a qué vientos convencer
para que discutan unas cenizas,
o las flores de un ramo.

Sí, supongo que el desarraigo es una de las razones
que me impiden proceder.

La otra
no es ninguna esperanza en el futuro,
no soy tan ingenuo.
Más bien todo lo contrario:
el pasado
y sus deudas; ya saben, una madre no debería
enterrar a su hijo
y menos aún a dos.

En fin,
que no pasa nada.
que a veces desearía morirme, sí
más veces de las que quisiera. Pero se me pasa pronto.
Y por si las anteriores razones fallaran
no hay de qué preocuparse
me queda otra:

Si me acercas el oído, te la diré.

no hay otra explicación

foto de luke

Debo querer mucho todo eso
tengo la sospecha,
porque no hay otra explicación.

En el fuero interno
de mi alma
—si es que ésta existe—
hay una porción
de un pequeño rincón
que quiere todo eso;
el sol amable
de algunas mañanas,
los bosques rebosantes
de voluntad y anhelo,
o el mar primigenio
de lamentos devorador.
Son apenas ejemplos, pero
no sé,
tal vez
sólo sé amar correctamente
a todo aquello
que no me necesita.

Porque no hay otra explicación
para seguir aquí.
en esa lista de lugares
a los que jamás quise llegar solo.
En esta historia
siempre de injusta
e imprecisa longitud,
hueca y resonante
cuyo eco parece recordar
cada embate
cada fracaso.

No, no hay otra explicación
para seguir aquí:
sólo este vulgar empeño
que posee toda vida construida
a base de escasez.

un día sin pan

Rena Effendi 

'el esfuerzo inútil

conduce a la melancolía'

Gasset.

Así como existen
las promesas
los besos profundos
y los susurros
en oído ajeno,
también la eternidad
está presente a este lado.
Simplemente ocurre que
la mayoría de las veces
se nos hace corta.

En compensación, la vida
se puede hacer muy larga.
Más aún
si así lo quiere
una ausencia de la ternura.

es muy fácil

yuan yatsuo

Es fácil esperar.
Lo sé por experiencia
que es fácil esperar.
Uno lo hace
apenas sin darse cuenta,
como quién respira y hace sudar a sus alvéolos
o bombea su sangre
lejos del pecho.
La espera es
como una tarea más
del bulbo raquídeo
porque se sucede
mientras se sucede
todo lo demás.

De manera que nada,
nada impide su transcurso
ni se ve mermada
por ninguna responsabilidad
o quehacer.

Es por eso que yo espero siempre.

Mientras duermo
o mientras trabajo.
Cuando estoy pelando una fruta
cuando estoy hablando
o cuando estoy callado.
Espero cuando leo un libro,
pero también cuando abro el armario
y me visto.
Espero mientras juego
si es que juego
y mientras río
si es que me hacen reír.
Mientras miro las casas y ciudades
donde no vivo
ni viviré
estoy esperando.

Y así los días, los meses y los años.

Es muy fácil esto
tanto
que esperar sigue siendo la última cosa
que hace la gente
antes de morirse.

el patio

Cada vez que veo a niños
correr por la calle
siento que me inundan deseos
de correr
como lo hacen ellos.
Pero siempre,
siempre acabo equivocándome al imitarles
porque siempre
acabo corriendo
como un adulto.

Ese no es mi único fracaso.

Porque también toso
como un adulto,
y lloro
y grito
como un adulto
-que es como no hacerlo-.
Miro la hora
como adulto;
y mi tristeza tiene
aspecto de adulto.

Este aburrimiento
enteramente
adulto.

Incluso amar
yo amando
como un adulto.
-Que es como hacerlo mal
o no hacerlo-
Y hacerlo bien debería ser parecido
a eso:
a las niñas y a los niños que corren
mientras ríen, burlándose tan bellamente
del tiempo
sin importarles demasiado a dónde llegar
o cuándo.
Sin importarles si este cochino mundo
es un completo desastre.