II

foto de luca

Me veo en el aeropuerto
clavado en el suelo
como se clavan los padres
cuando despiden a sus hijos.

Me veo como esperando algo
como esperan los viejos
la semana de visitas.

Me veo con ese estigma
cosido en el rostro
que llevan los que no comprenden
los que han olvidado
la historia de su herida.

I

foto de grant

¿Estoy yo aquí?

A veces
pienso que no.
-Como si estar
fuera fácil.-

Pienso
que me quedé
en un lugar mejor
del que no me quise mover
un lugar donde ser yo
era la mejor opción.
Y desde entonces, una
turbia, diezmada copia
apura el día en mi nombre.

Este impostor que orina
habla
come
camina
se duele a veces
que contempla una postal del mundo
con mis huesos y mis ropas,
a él le pesan.

Este,
que no sabe amar a nadie.
Y yo
que me quedé amándola.

0

foto de til.

Quiero decirte
que aún tengo
días de esos.

Días en los que
la poesía
-¿dejaste algo más?-
no es suficiente.

Días en los que
debería llenarme
con cualquier cosa.

Pero yo no lo hago

Pero yo
no sé hacerlo

La próxima vez que vuelva a escribir, ya lo haré desde Estados Unidos. Un par de semanas de inactividad por aquí hasta entonces, no mucho más.
Abrazos y besos, gracias por leer.

trueque

foto de Kate

La vida es también un poco
la búsqueda de un reemplazo
tras otro
la pérdida de un lugar
un desfile de sustitutos
mentiras nuevas
que hagan
olvidar las viejas.

Es dejarla
así como a trozos
repartida entre los que amamos
y los que ya no nos quieren,
 -tantas veces los mismos-
Es acabar desmembrados
livianos, incompletos
para entender la verdad que es

no reconocerse

ser adultos

estar solos.

neumotórax

foto de kary

Habrá que abrir ahí,
con buen caudal
un dolor breve
verás que no dura
que no será
un pajarito
de alas rotas.
Abrir ahí
y tener al fin
algo no compartido
algo que sólo
me recuerde
a mí.

el oficio

foto de Öykü

Qué ambición
sólo por caer
por silenciar
con un puñado de monosílabos
todas las luces
de un sueño
loco por gritar.
Por encontrarse
al menos de nuevo
por una vez más,
enarbolado el cuello
presa del vértigo,
con el crujir en los ojos,
con la ceguera
que alumbra al mundo.

Así es como
vamos al tajo,
fácil es
hacerse daño,
solos estamos,
solos como retratos
colgados en la casa
de una madre muerta.
Solos como la vida
que no pudimos tener.

Ya mancillada.

Ya
en el sueño de otros.

foto de mark

Se esconde un trágico alivio
hay una extraña paz
en no esperar ya nada
de nadie.
En la distancia, por fin
definitiva
e insalvable.

cuentos

foto de paula

El amor
debería
ser.
O eso
o no ser.
El amor digo.
Sí,
ese mismo.
Es que hoy me cuentan
dicen
es ahora un
fue
ocurrió
vino
era
sucedía
entonces
allí
pasó
pues eso
ya está.
El amor
debería ser
o nunca
haber sido.
Digo yo
por decir algo.

foto de greg

Si se trata de aprender
es mejor que sepas
que las personas
me siguen llegando,
que se columpian en mi aorta
que dicen no estás sola
personas que
vienen
ahondan
conocen
rebuscan
se llevan amor
se dejan la ropa
que tejen costumbres,
se atreven
a bautizar
el cielo de mi cama.
Que susurran
nunca aprendes
pero te voy a enseñar algo,
algo que no quieras
nunca olvidar.

Si se trata de aprender

es mejor que lo sepas.

Que ya no quiero
tiempo para mí
ni tejer con los hilos
que otros dejaron.

Es mejor que lo sepas,
que es más fácil resignarse
con escribir
de lo vivido,
que no es
romanticismo de mierda
-decía Brando-
es que sufriré menos
si no me enseñas
si no das nombre
a ninguna
de estas mis estrellas.